O Vaqueiro

                                                               Eu venho dêrne menino,

                                      Dêrne munto pequenino,

                                      Cumprindo o belo destino

                                      Que me deu Nosso Senhô.

                                      Eu nasci pra sê vaquêro,

                                     Sou o mais feliz brasilêro,

                                     Eu não invejo dinhêro,

                                     Nem diproma de dotô.

 

                                    Sei que o dotô tem riquêza,

                                    É tratado com fineza,

                                    Faz figura de grandeza,

                                    Tem carta e tem anelão,

                                    Tem casa branca jeitosa

                                    E ôtas coisa preciosa;

                                    Mas não goza o quanto goza

                                    Um vaquêro do sertão.

 

                                    Da minha vida eu me orgúio,

                                    Levo a Jurema no embrúio

                                   Gosto de ver o barúio

                                    De barbatão a corrê,

                                    Pedra nos casco rolando,

                                    Gaios de pau estralando,

                                    E o vaquêro atrás gritando,

                                    Sem o perigo temê.

 

                                     Criei-me neste serviço,

                                     Gosto deste reboliço,

                                      Boi pra mim não tem feitiço,

                                      Mandinga nem catimbó.

                                      Meu cavalo Capuêro,

                                      Corredô, forte e ligêro,

                                      Nunca respeita barsêro

                                      De unha de gato ou cipó.

 

                            Tenho na vida um tesôro

                            Que vale mais de que ôro:

                            O meu liforme de côro,

                            Pernêra, chapéu, gibão.

                            Sou vaquêro destemido,

                            Dos fazendêro querido,

                            O meu grito é conhecido

                                    Nos campo do meu sertão.

 

                            O pulo do meu cavalo

                            Nunca me causou abalo;

                            Eu nunca sofri um galo,

                            pois eu sei me desviá.

                            Travesso a grossa chapada,

                            Desço a medonha quebrada,

                            Na mais doida disparada,

                            Na pega do marruá.

 

                             Se o bicho brabo se acoa,

                            Não corro nem fico à tôa:

                            Comigo ninguém caçoa,

                            Não corro sem vê de quê.

                            É mêrmo por desaforo

                            Que eu dou de chapéu de côro

                            Na testa de quarqué tôro

                            Que não qué me obedecê.

  

                           Não dou carrêra perdida,

                           Conheço bem esta lida,

                           Eu vivo gozando a vida

                           Cheio de satisfação.

                           Já tou tão acostumado

                           Que trabaio e não me enfado,

                           Faço com gosto os mandado

                           Das fia do meu patrão.

 

                          Vivo do currá pro mato,

                          Sou correto e munto izato,

                          Por farta de zelo e trato

                          Nunca um bezerro morreu.

                          Se arguém me vê trabaiando,

                          A bezerrama curando,

                          Dá pra ficá maginando

                          Que o dono do gado é eu.

 

                          Eu não invejo riqueza

                          Nem posição, nem grandeza,

                          Nem a vida de fineza

                          Do povo da capitá.

                          Pra minha vida sê bela

                          Só basta não fartá nela

                          Bom cavalo, boa sela

                          E gado pr’eu campeá.

  

                          Somente uma coisa iziste,

                          Que ainda que teja triste

                          Meu coração não resiste

                          E pula de animação.

                          É uma viola magoada,

                          Bem chorosa e apaxonada,

                          Acompanhando a toada

                          Dum cantadô do sertão.

  

                          Tenho sagrado direito

                          De ficá bem satisfeito

                          Vendo a viola no peito

                           De quem toca e canta bem.

                           Dessas coisa sou herdêro,

                          Que o meu pai era vaquêro,

                           Foi um fino violêro

                           E era cantadô tombém.

 

                           Eu não sei tocá viola,

                           Mas seu toque me consola,

                           Verso de minha cachola

                           Nem que eu peleje não sai,

                           Nunca cantei um repente

                           Mas vivo munto contente,

                           Pois herdei perfeitamente

                           Um dos dote de meu pai.

 

                           O dote de sê vaquêro,

                           Resorvido marruêro,

                           Querido dos fazendêro

                           Do sertão do Ceará.

                           Não perciso maió gozo,

                           Sou sertanejo ditoso,

                           O meu aboio sodoso

                           Faz quem tem amô chorá.

 

                            Antônio Gonçalves da Silva

 

                               Patativa do Assaré