Aos Poetas Clássicos

                                                                              Poetas niversitário,

                                                              Poetas de Cademia,

                                                              De rico vocabularo

                                                              Cheio de mitologia;

                                                              Se a gente canta o que pensa,

                                                              Eu quero pedir licença,

                                                              Pois mesmo sem português

                                                              Neste livrinho apresento

                                                              O prazê e o sofrimento

                                                              De um poeta camponês.

 

                                                              Eu nasci aqui no mato,

                                                              Vivi sempre a trabaiá,

                                                              Neste meu pobre recato,

                                                              Eu não pude estudá.

                                                              No verdô de minha idade,

                                                              Só tive a felicidade

                                                              De dá um pequeno insaio

                                                              In dois livro do iscritô,

                                                              O famoso professô

                                                              Filisberto de Carvaio. 

 

                                                              No premêro livro havia

                                                              Belas figuras na capa,

                                                              E no começo se lia:

                                                              A pá — O dedo do Papa,

                                                              Papa, pia, dedo, dado,

                                                              Pua, o pote de melado,

                                                              Dá-me o dado, a fera é má

                                                              E tantas coisa bonita,

                                                              Qui o meu coração parpita

                                                              Quando eu pego a rescordá.

 

                                                                  Foi os livro de valô

                                                               Mais maió que vi no mundo,

                                                               Apenas daquele autô

                                                               Li o premêro e o segundo;

                                                               Mas, porém, esta leitura,

                                                               Me tirô da treva escura,

                                                               Mostrando o caminho certo,

                                                               Bastante me protegeu;

                                                               Eu juro que Jesus deu

                                                               Sarvação a Filisberto. 

 

                                                               Depois que os dois livro eu li,

                                                               Fiquei me sintindo bem,

                                                               E ôtras coisinha aprendi

                                                               Sem tê lição de ninguém.

                                                               Na minha pobre linguage,

                                                               A minha lira servage

                                                               Canto o que minha arma sente

                                                               E o meu coração incerra,

                                                               As coisa de minha terra

                                                               E a vida de minha gente.

 

                                                                 Poeta niversitaro,

                                                                Poeta de cademia,

                                                                De rico vocabularo

                                                                Cheio de mitologia,

                                                                Tarvez este meu livrinho

                                                                Não vá recebê carinho,

                                                                Nem lugio e nem istima,

                                                                Mas garanto sê fié

                                                                E não istruí papé

                                                                Com poesia sem rima. 

 

                                                         Cheio de rima e sintindo

                                                         Quero iscrevê meu volume,

                                                         Pra não ficá parecido

                                                         Com a fulô sem perfume;

                                                         A poesia sem rima,

                                                         Bastante me disanima

                                                         E alegria não me dá;

                                                         Não tem sabô a leitura,

                                                         Parece uma noite iscura

                                                         Sem istrela e sem luá.

    

                                                         Se um dotô me perguntá

                                                         Se o verso sem rima presta,

                                                         Calado eu não vou ficá,

                                                         A minha resposta é esta:

                                                         — Sem a rima, a poesia

                                                         Perde arguma simpatia

                                                         E uma parte do primô;

                                                         Não merece munta parma,

                                                         É como o corpo sem arma

                                                         E o coração sem amô.

 

                                                         Meu caro amigo poeta,

                                                         Qui faz poesia branca,

                                                         Não me chame de pateta

                                                         Por esta opinião franca.

                                                         Nasci entre a natureza,

                                                         Sempre adorando as beleza

                                                         Das obra do Criadô,

                                                         Uvindo o vento na serva

                                                         E vendo no campo a reva

                                                         Pintadinha de fulô.

  

                                                        Sou um caboco rocêro,

                                                        Sem letra e sem istrução;

                                                        O meu verso tem o chêro

                                                        Da poêra do sertão;

                                                        Vivo nesta solidade

                                                        Bem destante da cidade

                                                        Onde a ciença guverna.

                                                        Tudo meu é naturá,

                                                        Não sou capaz de gostá

                                                        Da poesia moderna.

 
                                                         Dêste jeito Deus me quis

                                                        E assim eu me sinto bem;

                                                        Me considero feliz

                                                        Sem nunca invejá quem tem

                                                        Profundo conhecimento.

                                                        Ou ligêro como o vento

                                                        Ou divagá como a lêsma,

                                                        Tudo sofre a mesma prova,

                                                        Vai batê na fria cova;

                                                         Esta vida é sempre a mesma.

 

                                                                                                    Patativa do Assaré